"La poesía sale de su oscuro rincón/me enfrenta/me mira desde sus ojos sin párpados/y me exige testimonio sobre el hambre/la persecución/el crimen./Me conmina./Me sentencia./ Y antes de esfumarse otra vez/deja en mis manos un afilado puñal de punta perfecta."
jueves, 29 de noviembre de 2012
Lavorare stanca
Dedicado a esos hombres (y mujeres) que comienzan a ejercitarse en esto de hacer huelgas, empezando a reconocer sus músculos, su potencial.
La pelea cotidiana para que el trabajo se ya no más agotador, sino parte de la vida misma, de las posibilidades infinitas de la humanidad de crear y crearse a sí misma y gozar de todo su derecho a descansar y disfrutar de los placeres de esa vida, que, como dice Trotsky, es hermosa.
TRABAJAR CANSA
por Cesare Pavese
Atravesar una calle para escapar de casa
puede hacerlo un muchacho, pero este hombre que anda
todo el día por las calles ya no es un muchacho
y no escapa de casa.
Hay tardes de verano
en que hasta las plazas se vacían, tendidas
bajo el sol declinante, y este hombre que llega
a una alameda de inútiles hierbas, se detiene.
¿Vale la pena estar solo, para estar siempre más solo?
Caminar por caminar; las plazas y las calles
están solas. Es preciso detener a una mujer,
hablarle y persuadirla de vivir juntos.
De no ser así, uno habla a solas. Es por esto que a veces
el borracho nocturno comienza a farfullar
y relata los proyectos de toda la vida.
No es verdad que esperando en la plaza desierta
el encuentro se dé con alguno; pero quien va por las calles
se detiene de vez en cuando. Si fueran dos,
aun andando en las calles, la casa estaría
donde aquella mujer y valdría la pena.
En la noche, la plaza vuelve a quedarse vacía
y este hombre, que pasa sin mirar las casas
entre inútiles luces, ya no levanta sus ojos:
sólo mira el empedrado hecho por otros hombres
de manos endurecidas, como las suyas.
No es justo quedarse en la plaza desierta.
Es seguro que existe esa mujer en la calle
que, rogándoselo, quisiera consolar esa casa.
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En mi Gato Eficaz
He encontrado esta noche, anidado entre las paginas enredadas como madeja de El gato eficaz, estos poemas olvidados de Giuseppe Ungaretti que comparto al instante.
Ocaso
La piel del cielo
despierta oasis
al nómade amor
Soy una criatura
Como esta piedra
de Saint Michelle
tan fría
tan dura
tan reseca
tan refractaria
tan totalmente
inanimada
Como esta piedra
es mi llanto
que no se ve
La muerte
se paga
viviendo
Esta noche
Balaustrada de brisa
para apoyar esta noche
mi melancolía
Ocaso
La piel del cielo
despierta oasis
al nómade amor
Soy una criatura
Como esta piedra
de Saint Michelle
tan fría
tan dura
tan reseca
tan refractaria
tan totalmente
inanimada
Como esta piedra
es mi llanto
que no se ve
La muerte
se paga
viviendo
Esta noche
Balaustrada de brisa
para apoyar esta noche
mi melancolía
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miércoles, 28 de noviembre de 2012
paradoja de mi vida triste
que le busco la vuelta a esta tristeza profunda
anidada entre las sábanas y adentro de cada media.
La mastico, la sazono,
me la olvido tirada debajo de la cama
como quien no quiere la cosa
pero parece que se entera y a la vuelta de un suspiro,
allí está otra vez.
Paradoja de la tristeza que en esta primavera
se le dio por regalarme tan bellísimos cactus por toda compañía.
Como si me hicieran falta las espinas.
anidada entre las sábanas y adentro de cada media.
La mastico, la sazono,
me la olvido tirada debajo de la cama
como quien no quiere la cosa
pero parece que se entera y a la vuelta de un suspiro,
allí está otra vez.
Paradoja de la tristeza que en esta primavera
se le dio por regalarme tan bellísimos cactus por toda compañía.
Como si me hicieran falta las espinas.
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