Clandestinas

mis lágrimas
mi tristeza
y esos labios expectantes
de alguno de tus besos oscuros

clandestine

mi voz
es clandestina
como clandestina
es la coraza que me envuelve
detrás de estos ojos tan públicos.

Clandestino
el deseo de sentir
que alguien me toca
como
cuando se toca
la fragilidad.

paradoja de mi vida triste

que le busco la vuelta a esta tristeza profunda
anidada entre las sábanas y adentro de cada media.

La mastico, la sazono,
me la olvido tirada debajo de la cama
como quien no quiere la cosa
pero parece que se entera y a la vuelta de un suspiro,
allí está otra vez.

Paradoja de la tristeza que en esta primavera
se le dio por regalarme tan bellísimos cactus por toda compañía.

Como si me hicieran falta las espinas.

Aire

Todos, todos, todos
mis poros abiertos
dejando que entre la luz
dejando que salga el aire
retenido
de mis entrañas
dejando que los líquidos
bombeen
basculatura de la fisiología.
Reloj, otra vez en marcha
aceitándose
para volver y echarse a andar.
Aire.

Speculum

Eras un espejo de mi piel
anoche
recorrido presentido por mis dedos.
Un espejo imposible
dentro mío.
Eras.
La luna nocturna del 2300 con astros,
esperemos,
no apagados.
Ave suave de manos pequeñas.
Juego de azar, de risas,
de película premeditada.

Eras el túnel aquel donde podía yo
sentirme viva.
Hoy es vértigo,
aroma salobre de sangre hermana.
Eras ésa, una más de mis hermanas de Shakespeare.
Como yo,
reencontrada.
Espejo.

Sé

Sé de vosotros,
los hombres, que cuentan la triste historia de no haber podido llorar jamás
sino ante la mirada de la mujer que creen suya.

Los comprendo,
me compadezco,
me entristece saber que aquello que dicen las sabias lenguas que mucho han andado
se confirma a cada paso en este sórdido mundo de estereotipos que tan maltrechos nos dejan.

Hoy he conocido a otro.
Sé conocer su triste historia.

supercerebral

mi cuerpo de hosca figura que parece fuerte
de frágil frágil camino y
trágico
como el topo que busca la salida para que una y otra vez,
se le caiga encima.
el trágico topo.

PieL

Tengo la piel encorsetada.

tengo mi vello encorsetado,

tengo la luz encorsetada en los ojos,

tengo mis pies encorsetados - como el no querido hijo de Layo-

tengo las palmas de las manos con corset.

Tengo las vértebras,

una a una

encorsetadas.

¿Entienden?

Tengo la piel encorsetada.

gutural

mi sexo es

ese alarido.

oscuro

silenciado

oculto.

ese desgarro de aguijón en la defensa.

Grito II

Gritar, esta vez,

la necesidad de tu abrazo.

Busca

Busca la soledad porque está débil

Busca la soledad porque está triste

Busca la protección de muros de otras palabras de otros y de otras

Busca la protección del silencio

Busca la soledad de mí

Busca algo que le enseñaron a encontrar en el sitio equivocado

Cabrío macho que no llora, no entristece, no duele

y en ese no existir

muere.

Y mata.

Sublimación: Quim. (lat. sublimare)

Ella quisiera

con todos sus brazos, piernas, cabellos, lengua, ojos y piel

abrasar su soledad.

(pero no se deja)

Soledad

un producto de lentísimo proceso.

Destilación

La gota de veneno caído

provoca el resultado esperado.

Soledad.

Soledad para ambos.

La ponzoña mata suave y lento

tanto que él y ella no lo fueron notando.

En ella murió la paciencia para soportar el dolor cuando el efecto comienza su corolario.

En él aún no muere lo que tiene que morir

para dejar que tras la ceniza,

nazca el fénix.

Silencio.

Vacío.

La gota del veneno cae.

Aguda.

Me quedo muda.

Silencio.

Ponzoña

que ha entrado en los oídos de infinitos

padres-hermanos-hijos de Hamlet

corroyendo la humana sensación de verse feliz en la felicidad de las otras.

Ha entrado con el correr de los siglos,

intoxicando cada célula de la joven, madura, o vieja sangre.

Persiste, estalla en golpes, en muerte,

en violación sobre las Ofelias que aceptan la locura como quien respira.

Se vuelve indiferencia, silencio, ganas de "ya no" de los envenenados milenarios

que andan como muertos ellos, sí, ellos,

aunque crean que respiran y viven.

Y la paciencia de aquellas que no buscamos la salida de Ofelia, que no la queremos, se agota,

aquellas que hurgamos en los libros,

buscando el antídoto en las recetas de El viejo, de Rosa, Clara o del mismo Vladimiro,

sabemos, que no alcanza sólo con la palabra que conjura.

Ayer desayuné tristeza

con sabor a leche y medialunas.

Y se me quedó ahí,

como un guijarro atravesado en la garganta.

podrás?

podrás no compar(t)ir mis efluvios poetales.

podrás no dolerte de los puñales clavados en las manos.

podrás no sentir o verte aquí, en este blog para "otros".

sin embargo, no he parado de invocarte.

reciclar de celofanes - re made

Es que no sentís morirte un poquito cada día lejos, cada día, detrás de esa coraza?

"Arrastra la tristeza

Envuelta en celofanes

Una a una

se las come

en los años,

sobre todo,

en que ni Lara la encuentra."

Pero esta vez Lara se encuentra, se conoce, se lame las heridas, casi sola.

Pero esta vez, otra tristeza se le ha atorado en el buche.

Esta vez quisiera no haberse sentido fracasar.

La darás?

como si el otoño no nos hubiera atravesado ya.

como si las hojas secas no crujieran en tu espalda.

como si no hiciera falta alguna señal de tu verdad.