Poema IX

Después de vivir juntos se deshizo lo hecho.
                                                              Mucho nos había costado.
Cuestan las llamas del amor.
Las brasas del amor dejan una alfombra gris 
                                                   donde nuestras huellas no se marcan.
La ceniza es un gato gris. El gato maúlla y alucinado 
                                                                    convoca a la niebla.


La niebla cae y cubre el gato, cubre las cenizas.
Pongo las manos en la niebla y ahí está el amor. Trizado.





De "El libro de Isidro", Glauce Baldovín

I - De El libro de María

Inauguramos sección con pequeñas joyas difícilmente hallables en formato digital: poesía de Glauce Baldovín.

I

No eligió el silencio.

Quizás desde niña alguien la fue empujando.

Alguien que dijo no te tires al suelo no saltes a la soga no toques ese gato.

Alguien que hablaba mucho. Que no escuchaba.

¿Quién sabe?

Sólo ella lo sabe. O no lo sabe.

Y deambula por los puentes

se para en las estaciones a ver pasar los trenes

traza espirales en el aire.

Nadie conoce el fondo de sus ojos. Ni su espejo.

María a pasado las manos por él y lo ha dejado ciego.

La poesía sale de su oscuro rincón
me enfrenta


me mira desde sus ojos sin párpados
y me exige testimonio sobre el hambre
la persecusión
el crimen.

Me conmina
me sentencia.

Y antes de esfumarse otra vez
deja en mi mano un puñal afilado
de punta perfecta.

Glauce Baldovín - Poemas Crueles