Abierta

poros de piel abiertos
al claro de luna
rocío

y gota que lame
lentitud
de ascender hasta estambres y pistilos

suavidad del tacto
de la noche
erizando el epitelio
de una flor

por qué tanto

desprecio,
tanto tanto tanto
de no ser digna siquiera
de una miserable confidencia.

por qué,
indigna acaso, de alguna estúpida muestra de cariño
por qué

cada clavo que se clava deja heridas
todos lo saben

cada miserable gesto inexistente deja heridas
todos los saben

sois miserablemente vosotros
un engranaje más de este apestable sentir

desprecio
es lo único que siento en estas eras
de ustedes.
desprecio

y siento ganas de escupir

Lavorare stanca

Dedicado a esos hombres (y mujeres) que comienzan a ejercitarse en esto de hacer huelgas, empezando a reconocer sus músculos, su potencial.
La pelea cotidiana para que el trabajo se ya no más agotador, sino parte de la vida misma, de las posibilidades infinitas de la humanidad de crear y crearse a sí misma y gozar de todo su derecho a descansar y disfrutar de los placeres de esa vida, que, como dice Trotsky, es hermosa.

TRABAJAR CANSA
por Cesare Pavese

Atravesar una calle para escapar de casa
puede hacerlo un muchacho, pero este hombre que anda
todo el día por las calles ya no es un muchacho
y no escapa de casa.
Hay tardes de verano
en que hasta las plazas se vacían, tendidas
bajo el sol declinante, y este hombre que llega
a una alameda de inútiles hierbas, se detiene.
¿Vale la pena estar solo, para estar siempre más solo?
Caminar por caminar; las plazas y las calles
están solas. Es preciso detener a una mujer,
hablarle y persuadirla de vivir juntos.
De no ser así, uno habla a solas. Es por esto que a veces
el borracho nocturno comienza a farfullar
y relata los proyectos de toda la vida.
No es verdad que esperando en la plaza desierta
el encuentro se dé con alguno; pero quien va por las calles
se detiene de vez en cuando. Si fueran dos,
aun andando en las calles, la casa estaría
donde aquella mujer y valdría la pena.
En la noche, la plaza vuelve a quedarse vacía
y este hombre, que pasa sin mirar las casas
entre inútiles luces, ya no levanta sus ojos:
sólo mira el empedrado hecho por otros hombres
de manos endurecidas, como las suyas.
No es justo quedarse en la plaza desierta.
Es seguro que existe esa mujer en la calle
que, rogándoselo, quisiera consolar esa casa.

En mi Gato Eficaz

He encontrado esta noche, anidado entre las paginas enredadas como madeja de El gato eficaz, estos poemas olvidados de Giuseppe Ungaretti que comparto al instante.

Ocaso

La piel del cielo 
despierta oasis
al nómade amor


Soy una criatura

Como esta piedra 
de Saint Michelle
tan fría
tan dura
tan reseca
tan refractaria
tan totalmente
inanimada

Como esta piedra
es mi llanto 
que no se ve

La muerte
se paga 
viviendo


Esta noche

Balaustrada de brisa 
para apoyar esta noche
mi melancolía

paradoja de mi vida triste

que le busco la vuelta a esta tristeza profunda
anidada entre las sábanas y adentro de cada media.

La mastico, la sazono,
me la olvido tirada debajo de la cama
como quien no quiere la cosa
pero parece que se entera y a la vuelta de un suspiro,
allí está otra vez.

Paradoja de la tristeza que en esta primavera
se le dio por regalarme tan bellísimos cactus por toda compañía.

Como si me hicieran falta las espinas.

En acústico

suena un acorde para recuerdo de amores lejanos.

suena, como compás de tristeza que da paso a otro porvenir

al costo de algunos desgarros personales.

suena una mañana de domingo con sol 

para extrañar la lectura de diarios en común, compartiendo mate, y habiendo dormido en tu habitación.

De los inefables Les Têtes Raides ... voilà