"La poesía sale de su oscuro rincón/me enfrenta/me mira desde sus ojos sin párpados/y me exige testimonio sobre el hambre/la persecución/el crimen./Me conmina./Me sentencia./ Y antes de esfumarse otra vez/deja en mis manos un afilado puñal de punta perfecta."
martes, 23 de abril de 2013
martes, 9 de abril de 2013
Estarán
donde se procesan
el pasado, el futuro,
donde otra sangre
avance, crezca,
nazca, duerma.
y si de dormir se trata.
como quien se acurruca en nuestro pecho,
buscando la calidez en la blandura,
lo que anida
en las entrañas es el miedo
a lo lejano
y al no saber cuándo
se termine.
donde se procesan
el pasado, el futuro,
donde otra sangre
avance, crezca,
nazca, duerma.
y si de dormir se trata.
como quien se acurruca en nuestro pecho,
buscando la calidez en la blandura,
lo que anida
en las entrañas es el miedo
a lo lejano
y al no saber cuándo
se termine.
Etiquetas:
DesCaRnaDurAS,
pOEsÍa
Se acabarán
las canciones regaladas.
se acabarán.
Se acabarán las palabras
de cariño profundo, sincero,
se ensombrecerán mis ojos,
se ajarán mis manos,
se agotará mi aliento
para llegar tan lejos.
se anunciarán otros nombres
al albor de un nuevo día,
nueva época,
nuevas tareas nuevas batallas
nuevo nueva nuevo nuevo...
dónde estarán nuestras antiguas manos,
nuestros antiguos ojos,
nuestros antiguos besos
para entonces?
se acabarán.
Se acabarán las palabras
de cariño profundo, sincero,
se ensombrecerán mis ojos,
se ajarán mis manos,
se agotará mi aliento
para llegar tan lejos.
se anunciarán otros nombres
al albor de un nuevo día,
nueva época,
nuevas tareas nuevas batallas
nuevo nueva nuevo nuevo...
dónde estarán nuestras antiguas manos,
nuestros antiguos ojos,
nuestros antiguos besos
para entonces?
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