"La poesía sale de su oscuro rincón/me enfrenta/me mira desde sus ojos sin párpados/y me exige testimonio sobre el hambre/la persecución/el crimen./Me conmina./Me sentencia./ Y antes de esfumarse otra vez/deja en mis manos un afilado puñal de punta perfecta."
miércoles, 14 de abril de 2010
nacimiento de jornadas
Ronroneo que rumiando desperezas.
Mañanas oscuras.
Dolor que provoca despegarme de la piel.
(lo agradezco mientras dura el viaje hasta entrar en esa tibia fábrica de niños)
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