"La poesía sale de su oscuro rincón/me enfrenta/me mira desde sus ojos sin párpados/y me exige testimonio sobre el hambre/la persecución/el crimen./Me conmina./Me sentencia./ Y antes de esfumarse otra vez/deja en mis manos un afilado puñal de punta perfecta."
sábado, 19 de enero de 2013
Abierta
poros de piel abiertos
al claro de luna
rocío
y gota que lame
lentitud
de ascender hasta estambres y pistilos
suavidad del tacto
de la noche
erizando el epitelio
de una flor
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